No hay nada que refleje poesía sin ser incierta, es el estado inconsciente de la vida sobre telarañas jurando amar pretendiendo eternidad, buscando verdad en lo racional, amando la realidad y el sueño. Sueño con telarañas. Hay una punto en que viaja un deseo y vuelve a latir un pulso inconsecuente como todo los de ellos, seres inanimados limitando pensamientos continuos, constantes. Hay algo extraño en el continente de Platón dicen que no tiene caso lo que dicen otros en el pasado y que lo pasado es pasado hay un horizonte en donde todo lo que se fue vuelve a verse desde el fondo que siempre ha tenido y es porque no es cuestión de fondo ni de forma que la poesía viaja como viajamos todos como cuando soñamos con la droga mas preciada, no hay limites donde topemos con la barrera de lo imposible, como un néctar abstracto con el que solo se puede soñar, con el que solo se puede hacer ideas indefinidas que tengan un digerido absorbente, soluto y solvente, uno depende del otro. Sé mas de lo que parece, es que siempre es mas de lo que parece somos mas de lo que parece, encontrarnos no tiene sentido, el sentido pierde aún mas el sentido y aquí estamos queriendo al pensamiento, adorando lo que dijeron en el pasado seres pasados y amando el fondo y la forma de cómo el néctar es veneno y hace charcos en mi mente. Donde empieza y continúan las sombras caminando en un laberinto siniestro, hay un siniestro para cada una y uno para cada pesadilla impaciente, que surge cuando los locos huyen y los cuerdos creen haber despertado cuando los locos pasando desapercibidos perciben la intuición y la transforman en imaginación sin coherencia ni cohesión. No jurar por más que haya siempre…
No hay nada que refleje algo difuso, que no haya nacido de algo que construimos como los caníbales construyen palacios atados de huesos inertes, hay de cierta forma una dimensión en la que la mente distorsiona probabilidades y torna todo luz por que vio la oscuridad es el fin de un camino pedregoso pero soleado porque esto siempre sabe hacerme pensar mas de lo normal, es como estar abducido y ser hombre, mujer y cosa a la vez no tiene sentido es irracional? Es subjetivo como la imperfección vista como belleza no hay mas, hay algo raro que veo todos los días, algo que me asombra cada día, algo a lo que no puedo huir, algo lo que he visto caer y nacer, algo que no se que es, pero en este continente en el que Platón creo el mundo de las ideas y definió a Sócrates como lo que ni el sabe que fue (solo se que nada se) o como lo que no sabemos que pudo ser, hay veces en las que lo incoherente toma un sentido trascendente incierto o tal vez olvidado, si hay algo olvidado en las lecturas irracionales, una proporción matemática que no se puede omitir es el equilibrio natural que muestra la mente de los seres inanimados es como el porque dormimos, amamos y odiamos con el mismo placer.
Hay una poesía oculta que tal vez definiré con el paso del tiempo largo y que el tiempo corto no me haga justicia es que también el tiempo es subjetivo como la belleza y la normalidad.
Instinto de presentes… que vivir es algo como, morir y el instinto definió la verdad y oculto la mentira, digiriendo el néctar de los deseos anhelados en su forma perfecta y su fondo continuo…
Y… la poesía nació de las ideas del alma,
No hay nada que refleje algo difuso, que no haya nacido de algo que construimos como los caníbales construyen palacios atados de huesos inertes, hay de cierta forma una dimensión en la que la mente distorsiona probabilidades y torna todo luz por que vio la oscuridad es el fin de un camino pedregoso pero soleado porque esto siempre sabe hacerme pensar mas de lo normal, es como estar abducido y ser hombre, mujer y cosa a la vez no tiene sentido es irracional? Es subjetivo como la imperfección vista como belleza no hay mas, hay algo raro que veo todos los días, algo que me asombra cada día, algo a lo que no puedo huir, algo lo que he visto caer y nacer, algo que no se que es, pero en este continente en el que Platón creo el mundo de las ideas y definió a Sócrates como lo que ni el sabe que fue (solo se que nada se) o como lo que no sabemos que pudo ser, hay veces en las que lo incoherente toma un sentido trascendente incierto o tal vez olvidado, si hay algo olvidado en las lecturas irracionales, una proporción matemática que no se puede omitir es el equilibrio natural que muestra la mente de los seres inanimados es como el porque dormimos, amamos y odiamos con el mismo placer.
Hay una poesía oculta que tal vez definiré con el paso del tiempo largo y que el tiempo corto no me haga justicia es que también el tiempo es subjetivo como la belleza y la normalidad.
Instinto de presentes… que vivir es algo como, morir y el instinto definió la verdad y oculto la mentira, digiriendo el néctar de los deseos anhelados en su forma perfecta y su fondo continuo…
Y… la poesía nació de las ideas del alma,
trasgredió la racionalidad.
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